Now.

Escribo una hoja. Otra. Y la vuelvo a arrancar y a tirar. Y así sucesivamente.
No me sale hablar de amor, de historias felices, de corazones que laten rápidamente, no me sale hablar de alguien al que nunca voy a poder decir de verdad lo que siento.. Porque ¿Qué es realmente lo que yo siento? Preguntármelo solo hace evidente que hace demasiado tiempo que no he mirado dentro de mi.
Me escondo bajo una falsa apariencia; la de una chica adolescente, que sonríe constantemente, que es feliz,que se fija en los pequeños detalles, que sale con sus amigos y llega siempre impuntual. Pero esa, no soy yo. Ni nunca lo seré. Que eso, es lo que más me asusta.