Menos veinte.

Nunca me he considerado alguien especial frente a un papel.

Supongo que habrá personas en este mundo que quizás entiendan estas simples líneas y otros que las tomarán como unas palabras que he vuelto a juntar sin querer (Otra vez)

Me pasa cada vez más que voy por la calle y me voy imaginando historias. Pero no son normales. ¿Yo lo soy? No lo sé. No tengo tiempo para preguntarme quien soy en un mundo en el que nadie quiere preguntarselo a uno mismo.

A veces acumulo tantas sensaciones extrañas que necesito ponerme la música, abrir el bloc de notas y empezar a escribir, que los sentimientos vayan del corazón a mis manos para que queden aqui plasmados como si fuera otra arteria que lleva parte de mi vida. ¿Sabes lo que te quiero decir? Tampoco espero que lo comprendas. A veces levanto la vista del papel y también me soprendo a mi misma de lo alegre que he podido ser en el texto más triste que quería escribir.

Aún me quedan tantas cosas por sentir que no sé como voy a acabar. Y sobretodo como va a acabar mi cuaderno.Me gustaría poder ir al futuro y leerlo todo cuando esté acabado para ver que es en lo fallado y corregirlo antes de que ocurra. ¿Pero lo ves? Ya estoy volviendo a imaginar otra de mis historias. Ya estoy volviendo a soñar. Y eso la verdad, cada vez me gusta menos.